Como creerlo! Bolo a las 21:00 (tacaban 2 bandas más) y tempranito en casa, me parece increíble!, Pero no hubo problemas, la banda suena y tienen una niña cantante que es una perla sin descubrir, además está muy buena, pero me esperaré a la próxima semana que lo de cagar en la olla es peligroso... joder! Me estaré haciendo viejo?...
La próxima semana viajan (furgoneta al canto!) Hasta Zaragoza, acústico el viernes y Sábado y domingo tocamos.. (Me toca bajo de nuevo...por que no habrá carencia de guitarras o teclistas) en Zaragoza y Valencia, si nada se tuerce no habrá problemas...si algo se tuerce pues que se jodan.
Así que hoy tengo rollo melancólico para vomitar como es debido, mi amigo Jack me está cuidando las neuronas y en vez de pedo “eufórico” hoy dan pedo “melancólico”....
Mujeres: (jodido tema...)
No soy un experto... la relación más larga de mi vida duró tres meses y terminó el día que me vi obligado a asistir a una boda como novio de la niña...salí corriendo, nunca más la he visto.
Como reza en encabezado tengo tres mujeres en mi vida... la primera la conocéis y es la Rubia... creerme que no soy un enfermo (pedazo mierda acabo de escribir) pero esa niña tiene algo que la propulsa a la estratosfera cada vez que me habla... es cantante y además muy buena, escribe, compone y dejando aparte la vena “plastautor” que le aparece algunas veces, es capaz de escribir muy buenos temas (demasiado complejos a menudo), esta buena, es muy muy lista, sabe jugar a indios... vaqueros... ninjas... escupitajos... y tengo dudas sobre el concurso de distancia de meado... total que vale la pena y que me ignora, pero tampoco puede estar mucho tiempo sin mis resentimientos...así que “insert coin” and play again...esto se llama guerra de guerrillas amigos.
La segunda es la señora Antonia, hostelera de postín y regente del bareto de debajo casa, con lo que cuando no hay nada en la nevera (que es a menudo) me presento en su casa normalmente le pido lo que me apetece y ella me alimenta con lo que su sexto sentido mujeríl le dicta que tengo carencia, verduras, frutas y polleces de este tipo...se que me quiere mucho y me lo como sin rechistar, pero no se por que nunca le he preguntado por su vida, no se si tiene hijos (si es así estarán excelentemente alimentados, piraña = anoréxica de recreo) no se como es su vida y lleva 4 años velando por la mía...
La tercera se llamaba Ingrid, era una belleza Belga de las que te cortan la respiración, además era encantadora, solía llamarme “mi niño de ojitos tristes” con una dulzura que me hacía perder el sentido, yo tenía 19 años y acababa de aterrizar en el mundo de las putas, ella tenía 23 y un corazón adosado a la belleza, tengo la jodida manía de asociar a las personas con canciones, (tengo más manías pero esta me acompaña desde muy pequeñajo), Ingrid para mí era el Little wing de jimmi Hendrix obra de arte donde las haya...
Ingrid llegó a España enamorada perdidamente del manager que en aquella época teníamos. Ingrid se presentaba en grabaciones de estudio cutres o de lujo, promociones en medios, conciertos barriobajeros o en salas sobrecargadas, pero siempre brillaba, siempre...
Recuerdo que solíamos tomar cocaina y beber cervezas hasta que el puto manager (no era malo..Después de lo que he visto, este era un santo) la recogía, parece que el amor no fue sustento suficiente por que fue cambiando de pareja, pero estuviera con quien estuviera siempre encontraba tiempo para charlar y tomar unas cervezas condimentadas con el niño de los ojos tristes. Hasta que se encapricho de un “popie cantaor” de familia flamenca, casado y con hija, fue aquí cuando pasé largos años sin verla, simplemente echándola de menos.
Hace unos años montaron en Madrid una mierda de movida dedicada a la música y nos reunieron a un montón de imbeciles con 6 cuerdas en un evento que merecía ser dinamitado desde el primer minuto (recuerdo a Antonio vega más puesto que nunca...) fui por que pensé que encontraría priva gratis y algunos amigos a los que tenía por muertos, pero lo que encontré fue a Ingrid... ya no brillaba, estaba tan delgada que podías atravesarla, traté de hablar con ella, pero Ingrid casi no existía, no era necesaria la bola de cristal para ver que se estaba metiendo algo muy muy malo, si te concentrabas podías ver que su corazón ya no latía al compás...
Traté de hablar con ella de nuevo, traté que comiera algo , traté de salvar su alma y la mía, pero no pude, el Popie plastautor se la llevaba antes de que pudiera darme cuenta.
Hace medio año me dijeron que murió, (el plastautor murió antes que ella) y creo que nadie hicimos nada por salvar algo tan bonito... yo soy el primero de la lista y lloraría si me quedará alma, pero ya no hay oleaje, la habitación está seca.
Ese día pasé horas mareado... tenía tanta rabia dando vueltas... quería matar al jodido plastautor pero ya estaba muerto, quería matar al “dealer”, pero no sabía quién era, así que solo pude marearme y vomitar, marearme y vomitar, marearme ...creo que no intenté lo correcto, murió por culpa de hijo putas como yo enganchados a la vida fácil, el premio merecía la batalla y yo siquiera lo intenté... creo que la belleza debería estar en una jodida urna con un cartel de no tocar...
Nunca más me metí nada químico, no es que le tenga demasiado aprecio a mi vida, simplemente le tengo manía.
Esto es otra historia y aquí lo dejo, hoy no escribiré nada más, parece que oigo el oleaje.
La próxima semana viajan (furgoneta al canto!) Hasta Zaragoza, acústico el viernes y Sábado y domingo tocamos.. (Me toca bajo de nuevo...por que no habrá carencia de guitarras o teclistas) en Zaragoza y Valencia, si nada se tuerce no habrá problemas...si algo se tuerce pues que se jodan.
Así que hoy tengo rollo melancólico para vomitar como es debido, mi amigo Jack me está cuidando las neuronas y en vez de pedo “eufórico” hoy dan pedo “melancólico”....
Mujeres: (jodido tema...)
No soy un experto... la relación más larga de mi vida duró tres meses y terminó el día que me vi obligado a asistir a una boda como novio de la niña...salí corriendo, nunca más la he visto.
Como reza en encabezado tengo tres mujeres en mi vida... la primera la conocéis y es la Rubia... creerme que no soy un enfermo (pedazo mierda acabo de escribir) pero esa niña tiene algo que la propulsa a la estratosfera cada vez que me habla... es cantante y además muy buena, escribe, compone y dejando aparte la vena “plastautor” que le aparece algunas veces, es capaz de escribir muy buenos temas (demasiado complejos a menudo), esta buena, es muy muy lista, sabe jugar a indios... vaqueros... ninjas... escupitajos... y tengo dudas sobre el concurso de distancia de meado... total que vale la pena y que me ignora, pero tampoco puede estar mucho tiempo sin mis resentimientos...así que “insert coin” and play again...esto se llama guerra de guerrillas amigos.
La segunda es la señora Antonia, hostelera de postín y regente del bareto de debajo casa, con lo que cuando no hay nada en la nevera (que es a menudo) me presento en su casa normalmente le pido lo que me apetece y ella me alimenta con lo que su sexto sentido mujeríl le dicta que tengo carencia, verduras, frutas y polleces de este tipo...se que me quiere mucho y me lo como sin rechistar, pero no se por que nunca le he preguntado por su vida, no se si tiene hijos (si es así estarán excelentemente alimentados, piraña = anoréxica de recreo) no se como es su vida y lleva 4 años velando por la mía...
La tercera se llamaba Ingrid, era una belleza Belga de las que te cortan la respiración, además era encantadora, solía llamarme “mi niño de ojitos tristes” con una dulzura que me hacía perder el sentido, yo tenía 19 años y acababa de aterrizar en el mundo de las putas, ella tenía 23 y un corazón adosado a la belleza, tengo la jodida manía de asociar a las personas con canciones, (tengo más manías pero esta me acompaña desde muy pequeñajo), Ingrid para mí era el Little wing de jimmi Hendrix obra de arte donde las haya...
Ingrid llegó a España enamorada perdidamente del manager que en aquella época teníamos. Ingrid se presentaba en grabaciones de estudio cutres o de lujo, promociones en medios, conciertos barriobajeros o en salas sobrecargadas, pero siempre brillaba, siempre...
Recuerdo que solíamos tomar cocaina y beber cervezas hasta que el puto manager (no era malo..Después de lo que he visto, este era un santo) la recogía, parece que el amor no fue sustento suficiente por que fue cambiando de pareja, pero estuviera con quien estuviera siempre encontraba tiempo para charlar y tomar unas cervezas condimentadas con el niño de los ojos tristes. Hasta que se encapricho de un “popie cantaor” de familia flamenca, casado y con hija, fue aquí cuando pasé largos años sin verla, simplemente echándola de menos.
Hace unos años montaron en Madrid una mierda de movida dedicada a la música y nos reunieron a un montón de imbeciles con 6 cuerdas en un evento que merecía ser dinamitado desde el primer minuto (recuerdo a Antonio vega más puesto que nunca...) fui por que pensé que encontraría priva gratis y algunos amigos a los que tenía por muertos, pero lo que encontré fue a Ingrid... ya no brillaba, estaba tan delgada que podías atravesarla, traté de hablar con ella, pero Ingrid casi no existía, no era necesaria la bola de cristal para ver que se estaba metiendo algo muy muy malo, si te concentrabas podías ver que su corazón ya no latía al compás...
Traté de hablar con ella de nuevo, traté que comiera algo , traté de salvar su alma y la mía, pero no pude, el Popie plastautor se la llevaba antes de que pudiera darme cuenta.
Hace medio año me dijeron que murió, (el plastautor murió antes que ella) y creo que nadie hicimos nada por salvar algo tan bonito... yo soy el primero de la lista y lloraría si me quedará alma, pero ya no hay oleaje, la habitación está seca.
Ese día pasé horas mareado... tenía tanta rabia dando vueltas... quería matar al jodido plastautor pero ya estaba muerto, quería matar al “dealer”, pero no sabía quién era, así que solo pude marearme y vomitar, marearme y vomitar, marearme ...creo que no intenté lo correcto, murió por culpa de hijo putas como yo enganchados a la vida fácil, el premio merecía la batalla y yo siquiera lo intenté... creo que la belleza debería estar en una jodida urna con un cartel de no tocar...
Nunca más me metí nada químico, no es que le tenga demasiado aprecio a mi vida, simplemente le tengo manía.
Esto es otra historia y aquí lo dejo, hoy no escribiré nada más, parece que oigo el oleaje.
